人间|心的三分地

文|王玉河

我的老家有一处园子，园子不大，但挺热闹。

最外头，是邻着巷弄的一排高墙，墙上覆着苔藓，墙隙里探出不知名的野草。墙根下，野蔷薇开得泼辣，一丛丛，一簇簇，是那种不管不顾的、近乎嚣张的花簇。它们的枝条带着尖锐的刺，蛮横地伸向一切可能的空间，抢夺着阳光与雨露。你若从旁经过，那过于浓烈的香气会不由分说地飘过来，带着泥土的、原始的气息。

这里的生命，是没有什么道理可讲的，它们要生长，便生长；要蔓延，便蔓延。那股子勃勃的甚至是盲目的生机，仿佛是从地底里奔突出来的岩浆。这是一种混沌的力，一种纯粹的欲望，也是教人不敢长久逼视的、野性的锋芒。

穿过这喧闹的屏障，便到了园子的主体。这儿是一片还算齐整的草地，中间两条青石板小径，已被岁月磨得温润。路两旁，是些寻常的花木，月季、百日红、牡丹，或是银杏、槐树。

这里的生命，是讲规矩的，它们知道阳光从哪个方向来，晓得雨水几时丰沛。它们也懂得权衡，将根扎在力所能及的土壤里，将花开在恰如其分的季节中。风来了，便稍稍弯一弯腰；天冷了，便暂时敛一敛身骨。它们与周遭的一切——泥土、昆虫、水分、气候，乃至那墙角的野蔷薇——达成了一种微妙的妥协，既不全然放纵，也不过分拘谨，只是在这片天地里，寻一个最妥帖、最安稳的存在方式。这是一种清醒的、中和的力，它维系着这方天地的秩序与和谐，让一切显得从容而富有生机。

而在园子的最深处，倚着一面高大、阴凉的东墙，生长着一些瘦削的竹子。它们与前面的花草树木都不同，总是那么静默地、孤直地立着。风过之时，前面的花草树木摇曳生姿，它们却只发出些萧萧的声响，清冷得很。它们的绿，也是一种沉郁的、近乎墨色的绿，不取悦谁，也不喧哗。它们似乎总在向上，向着那虚无的高处生长，节节分明，带着一种不容置喙的、内向的律令。这片小小的竹林，便成了这园子里一个幽独的、沉思的角落。它仿佛时时在用严峻的目光，拷问着那一片草地的安适与那一片野蔷薇的恣睢。

我的这颗心，便恰如这座园子。

有些时候，我是那墙角的野蔷薇。一股无名的火气，或是一阵没来由的狂喜，会忽然从心底烧上来。那是一种原始的冲动，想要不顾一切地呐喊或奔跑。它不讲道理，不问后果，只是那样强烈地、真实地存在着。仿佛回到了孩提时代，看到喜爱的玩具便伸手去拿，拿不到便放声大哭，世界的规则与旁人的目光，对那时的我，是完全不存在的。这欲望的藤蔓，盘根错节地生长在生命的底层，带着泥土的气息与荆棘的锋芒。它是我生命最原初的驱力，虽然莽撞，却格外鲜活。

然而，我毕竟更多的时候是那草地上的寻常花木。那野性的火苗刚刚蹿起，便有一个更沉静的声音在耳边响起，为我计算着利害，权衡着得失。它教我忍耐，教我微笑，教我将那伸出的手悄悄收回，将那涌到唇边的话默默咽下。于是，我学会了在人群中得体地言谈，在规则内谨慎地行事。我将自己修剪得合乎时宜，与环境融洽相处。这便是我与外界达成的契约，我用一部分的自由，换来了安宁与认可。这片草地，是我经营得最辛苦，也最为人乐见的部分，它平整、光鲜，维系着我作为一个“社会人”的体面。

可每当夜深人静，白日的喧嚣如潮水般退去，那竹林的风声便会在心底响起。它清冷地追问着：这便是你全部的生活了吗？那安适的草地，是否也是一种沉沦？那恣意的野蔷薇，难道便是你的本真？它要求着一种更高、更纯粹的东西，一种超越欲望与世俗之上的东西。那或许是良知，是理想，是一种对完美人格的向往。它使我对于纯粹的快乐感到羞愧，对于轻易的妥协感到不安。它是我心中一位严正的法官，时时审判着我另外的两种生活。

于是，这三重的我，便在这方寸的园子里，无休无止地对话、争执、妥协。那野性的力量，鼓动我冲破一切藩篱；那现实的考量，劝说着我安于现有的平稳；而那崇高的声音，又引导着我仰望头顶的星空。它们拉扯着我，使我时而勇敢，时而怯懦，时而感到生命的丰盈，时而又感到存在的虚无。

我忽然想起古人的话语来。孟子说，“人之异于禽兽者几希”，那“几希”的，大概便是这竹林的清影，它使人不至于完全堕入兽性的幽暗。而荀子主张“化性起伪”，那“伪”的功夫，大约便是要将那野蔷薇的枝条，依着礼法的架子，修剪培育成这园中受人称道的嘉木吧。至于老子感叹的“吾所以有大患者，为吾有身”，则近乎道出了这所有纷争的根源——正因为有了这个具体而微的、置身于欲望与规则之间的“我”，才有了这无尽的烦恼。

风渐渐大了，竹林的声音愈发清晰起来。我轻轻地合上园门，将那三分天地重新锁回心底。明日，我依旧要走入那人间的草地，微笑，经营我的生活。只是我知道，在我的身体里，永远奔流着野蔷薇的血液，而我的灵魂深处，也永远矗立着那片不肯俯首的、青青的竹林。