“清明时节”征文｜清明食

山上的花正顺序开放，新叶青翠欲滴，小鸟叽喳好奇，温柔的风扑面而来。

岁月就这样，带我们又来到了一年清明。

清明——这两个字多好。

看那“清”字，青草一片，在水一旁，透露出春的气息。

而那“明”字，因日月交相辉映，使人眼前一亮，黑暗和蒙昧告退了，大地被光明覆盖。

清明时节，是春气萌动热烈的时节，敬祖，寻根，怀念，惜春，它携着深邃，从遥远的过去一路走来……

故乡、故人、故事，总会在某个不经意的瞬间，跃然于眼前，而清明，给了思念最郑重的仪式感。

大众新媒体大平台联合大众日报丰收副刊推出主题征文活动“清明时节”，向每一个远行的生命行礼，相聚和别离的命题，在今天再次开启。

在繁忙的日子里，停歇一下脚步，看看天空，念念过往，思考一下来去归处。

征文要求：

1. 主题紧扣清明，抒写真情实感，文体、字数不限；

2. 作品可配相关图片、视频，内容更具感染力。

投稿邮箱：liujun0519@126.com

风清日暖，以文为祭，以墨寄思，静待您的走心之作。

清明食

从什么时候起，这清明的艾草，竟成了认领我的路标。

去年的这个时节，我回到故乡。高铁站外，堂弟的车已在等候。车窗摇下，那张陌生的、蓄着胡须的脸叫出我的小名，我才敢相认。故乡的路早已不是记忆中的模样，宽阔的马路取代了田间小径，连村口那棵歪脖子槐树也不见了踪影。

推开老屋的木门，灰尘在斜阳里飞舞。奶奶的遗像还挂在堂屋中央，眼神温润地看着我。我想起五年前的清明，她还颤巍巍地领着我们做艾饺。那时她的眼睛已经不大好了，手却依然灵巧，把面团揉得绿莹莹的，像捧着一团春天。

“你奶奶做艾饺，是村里最好吃的。”父亲总这样说。

是啊，那味道，至今还在舌尖上徘徊。咬开软糯的外皮，芝麻糖心缓缓流出，甜而不腻。奶奶会在我们吃的时候说：“慢些，慢些，烫。”仿佛我们还是当年的孩子。而她自己，总是不吃，只看着我们笑，眼角的皱纹像秋日的菊花。

如今，做艾饺的人，换成了母亲。

天还没亮，厨房的灯就亮了。我推门进去，母亲正蹲在灶前添柴。火光映着她的脸，斑白的头发有些凌乱。“怎么不多睡会儿？”她问。我没有回答，搬了小凳坐在她身边。柴火噼啪作响，锅里的水渐渐沸腾，艾草的清香弥漫开来。

“你奶奶教我的时候，总说我笨。”母亲忽然说，手下却没有停。焯水、揉面、包馅，一气呵成。她的手上满是面粉，皱纹里都是岁月的痕迹。我想说些什么，喉头却像堵了棉花。

祭拜的路有些泥泞，父亲的脚步却比我还稳。他走在前面，不时回头看我，眼神里有关切，也有骄傲。我知道，在他心里，我永远是那个跌跌撞撞跟在身后的孩子。尽管如今我已经过了三十而立。

到了奶奶的坟，是和爷爷葬在一起的。父亲清理杂草，我摆放祭品。母亲从篮子里取出艾饺，整整齐齐地码在碑前。

“爸妈，吃艾饺了。”父亲轻声说。

风吹过竹林，沙沙作响。远处的田野里，油菜花开得正盛。三炷香燃起，青烟袅袅。我跪下磕头，额头触到冰凉的石板，心里却感到从未有过的踏实。那一刻，我忽然明白，无论走得多远，根始终在这里。

回程时，我打开了母亲给带的保温盒，咬了一口艾饺。还是那个味道，软糯清甜。窗外的风景飞速后退，故乡渐渐远去。但我知道，这味道会一直跟着我，像一根看不见的线，无论风筝飞得多高多远，总会在某个时刻轻轻拉一下。

也许这就是清明。在艾草的清香里，我们咀嚼的不仅是食物，更是记忆，是血脉，是那个永远回不去却又从未离开的地方。每一口，都是认领；每一口，都在确认——我是谁，我从哪里来。

（任根立）