春天的鎏金岁月

　　清晨的雾气还没散尽，我已站在了这片花海面前。油菜花开得正盛，从脚下一直铺到远处的山脚，仿佛谁把整个春天都熔化了，浇在这片土地上。露水沾在花瓣上，每一朵都托着细碎的晨光，黄得晃眼，黄得让人不敢久看。

　　老吴蹲在田埂上，手里捏着根草茎，在指间捻来捻去。他是这片花的主人，头发花白，脸上沟壑纵横，此刻却被晨光镀上了一层暖色。“开了有七八天了，”他喃喃道，“再有个把礼拜，就该谢了。”说这话时，他的眼睛眯着，望向前方。眼神里有一种说不清的东西，不是惋惜，倒像是看着自家孩子长大成人，既欣慰，又知道留不住。

　　我在他身边蹲下来。风从田野那头吹过来，花浪一层一层地涌，沙沙作响。这声音很轻，轻得几乎听不见，可是听得久了，又觉得天地间全是这声音，恍若春天在低声说着什么秘密。蜜蜂还没大规模出动，偶尔有一两只，嗡嗡地掠过，又钻进花心里去。有几只钻得深的，好半天才出来，腿上沾满金黄的花粉。

　　望着眼前这片鎏金般的花海，儿时看铜匠鎏金的画面浮了上来。他们先用炭火把器物烤热，再将金泥一点一点涂上去，反复多次，直到金色牢牢附着。那时不懂，只觉得神奇。那么贵重的金子，就这样一点一点地“镀”上去；原本黯淡的器物，竟有了温润的光泽。

　　这片油菜花，不也是这样么？冬天的霜，春天的雨，霜降时他来，立春时他也来，锄头磨短了，鞋底磨薄了，老吴日复一日的锄草、施肥，都像是那一次次蘸着金泥的涂抹。而这片土地，就是那件沉默的器物。经过整整一个冬天的等待，经过无数次清晨的露水和傍晚的余晖，终于，金色层层叠叠地附着了上来，直到铺天盖地。

　　太阳渐渐升高了，雾气散尽，花的颜色愈发浓烈。老吴终于站起来，拍了拍裤子上的土：“走吧，该回去了。”他沿着田埂往回走，背影越来越小，最后消失在花海尽头。我看着那个背影，觉得他也是这片金色的一部分。他的背影，和那些花一样，都被镀上了一层光。（尹小英）